La Lista

Sobre una hoja, descansa La Lista. Más allá de sus márgenes, yace el abismo. Allí se hunden deseos, rencores y consuelos. Jugadores, técnicos y representantes. Simpatizantes, dirigentes y periodistas. La pelota de trapo, la cancha de tierra y la gambeta corta. ¿A dónde vamos? ¿Qué estamos haciendo? El fútbol no es un deporte. El fútbol es un arte, lo sabe un niño. ¿Por qué nos importa tanto? ¿No tenemos nada mejor que hacer? Porque se escuchan gritos y arde la piel. Por el resto del mundo, por el orgullo. Porque así vivimos, porque así morimos. Por un paria, por un puto dundee europeo o por un villero de mierda. ¿Qué carajo me importa? No queremos excusas, lamentos o explicaciones. Nada nos sirve, solo una cosa. Nosotros somos, nosotros podemos. Nosotros estamos, nosotros queremos. ¿Qué puedo yo hacer? No hay nada que no daría. Me pondría los cortos y dejaría la vida. No me digas nada, no razones conmigo. Callate un poquito y pasame la pelota, que se juega El Mundial.